Незнамо где, в какой стране, на одной высокой-высокой скале стоит форт. Тяжелые, прочные стены под самые облака, непробиваемый серый камень стройными рядами, и мох ему нипочем, и непогода, и пушки, и случайные безбашенные скалолазы. Не просто так они построены, эти стены. Им есть куда не впускать, есть что не выпускать за пределы защитного контура... Черный Лабиринт лежит внутри форта. Множество коридоров, переходов, дверей, лестниц, путаница комнат - живая, переменчивая, дышущая тьмой, страхом, ненавистью. Порой пробивается что-то наружу, сочится смертью из бойниц, невидимым прицелом несуществующих арбалетов, отражением в неосторожных глазах... но стоят Стены, стоят крепко. Выполняют свое предназначение. Множество обитателей прячется под черными сводами, каждый по-своему хорош и ужасен, каждый по-своему счастлив и несчастен. И живет где-то среди них одно существо, назовем его Белое и Пушистое. Доброе и наивное, страшно ему в недрах Лабиринта, но еще страшнее высунуться наружу. Ведь там может быть такое... такое... Оно плутает по темным сырым переходам и временами до того ему хочется не быть, что оно начинает думать, будто бы его и взаправду нет. Или свернется в клубочек и спит. И видит сны о зеленых лесах со щебечущими птицами, о цветущих лужайках, о ветре и чистом небе... и на какой-то момент просыпается в нем желание высунуть нос из форта, да поглядеть, что там, за Стенами... но даже если и так, выход и Лабиринта не так-то просто найти. И возвращается прежний страх, возвращаются сомнения, и уже не хочется никуда. Темно, но так... спокойнее, что ли. А потом снова хочется просто... не быть. Так ведь еще спокойнее.
И дурак тот, кто ломится башкой в Стену, дважды дурак, если надеется выжить в Лабиринте, трижды дурак, если лелеет дерзкую мечту вытащить Белое и Пушистое на волю. Ему ведь там спокойней. Внутри. За Стенами. А может, его и вовсе нет. По крайней мере, ему так хочется. Чтобы не было.